CANTO I
A
la mitad del viaje de nuestra vida me encontré en una selva oscura, por haberme
apartado del camino recto. ¡Ah! Cuán penoso me sería decir lo salvaje, áspera y
espesa que era esta selva, cuyo recuerdo renueva mi pavor, pavor tan amargo,
que la muerte no lo es tanto. Pero antes de hablar del bien que allí encontré,
revelaré las demás cosas que he visto. No sé decir fijamente cómo entré allí;
tan adormecido estaba cuando abandoné el verdadero camino. Pero al llegar al
pie de una cuesta, donde terminaba el valle que me había llenado de miedo el
corazón, miré hacia arriba, y vi su cima revestida ya de los rayos del planeta
que nos guía con seguridad por todos los senderos. Entonces se calmó algún
tanto el miedo que había permanecido en el lago de mi corazón durante la noche
que pasé con tanta angustia; y del mismo modo que aquel que, saliendo anhelante
fuera del piélago, al llegar a la playa, se vuelve hacia las ondas peligrosas y
las contempla, así mi espíritu, fugitivo aún, se volvió hacia atrás para mirar
el lugar de que no salió nunca nadie vivo.
Después
de haber dado algún reposo a mi fatigado cuerpo, continué subiendo por la
solitaria playa, procurando afirmar siempre aquel de mis pies que estuviera más
bajo. Al principio de la cuesta, aparecióseme una pantera ágil, de rápidos
movimientos y cubierta de manchada piel. No se separaba de mi vista, sino que
interceptaba de tal modo mi camino, que me volví muchas veces para retroceder.
Era a tiempo que apuntaba el día, y el sol subía rodeado de aquellas estrellas
que estaban con él cuando el amor divino imprimió el primer movimiento a todas
las cosas bellas. Hora y estación tan dulces me daban motivo para augurar bien
de aquella fiera de pintada piel. Pero no tanto que no me infundiera terror el aspecto
de un león que a su vez se me apareció; figuróseme que venía contra mí, con la
cabeza alta y con un hambre tan rabiosa, que hasta el aire parecía temerle.
Siguió a éste una loba que, en medio de su demacración, parecía cargada de
deseos; loba que ha obligado a vivir miserable a mucha gente. El fuego que
despedían sus ojos me causó tal turbación, que perdí la esperanza de llegar a
la cima. Y así como el que gustoso atesora y se entristece y llora con todos
sus pensamientos cuando llega el momento en que sufre una pérdida, así me hizo
padecer aquella inquieta fiera, que, viniendo a mi encuentro, poco a poco me
repelia hacia donde el sol se calla. Mientras yo retrocedía hacia el valle, se
presentó a mi vista uno, que por su prolongado silencio parecía mudo.
Cuando
le vi en aquel gran desierto:
-
Piedad de mí -le grité- quienquiera que seas, sombra u hombre verdadero. Respondióme:
-
No soy ya hombre, pero lo he sido; mis padres fueron lombardos y ambos tuvieron
a Mantua por patria. Nací sub Julio, aunque algo tarde, y vi Roma bajo el mando
del buen Augusto en tiempo de los dioses falsos y engañosos. Poeta fui, y canté
a aquel justo hijo de Anquises, que volvió de Troya después del incendio de
la soberbia llión. Pero, ¿por qué te entregas de nuevo a tu aflicción? ¿Por qué
no asciendes al delicioso monte, que es causa y principio de todo goce?
-
¡Oh! ¿Eres tú aquel Virgilio, aquella fuente que derrama tan ancho raudal de
elocuencia? -le respondí ruboroso-. ¡Ah!, ¡honor y antorcha de los demás poetas!
Válganme para contigo el prolongado estudio y el grande amor con que he leído y
meditado tu obra. Tú eres mi maestro y mi autor predilecto; tú sólo eres aquél
de quien he imitado el bello estilo que me ha dado tanto honor. Mira esa fiera
debido a la cual retrocedía; líbrame de ella, famoso sabio, porque a su aspecto
se estremecen mis venas y late con precipitación mi pulso.
-
Te conviene seguir otra ruta -respondió al verme llorar-, si quieres huir de
este sitio salvaje; porque esa fiera que te hace prorrumpir en tales
lamentaciones no deja pasar a nadie por su camino, sino que se opone a ello
matando al que a tanto se atreve. Su instinto es tan malvado y cruel, que nunca
ve satisfechos sus ambiciosos deseos, y después de comer tiene más hambre que antes.
Muchos son los animales a quienes se une, y serán aun muchos más hasta que
venga el Lebrel y la haga morir entre dolores. Éste no se alimentará de tierra
ni de peltre, sino de sabiduría, de amor y de virtud, y su patria estará entre
Feltro y Feltro. Será la salvación de esta humilde Italia, por quien murieron
de sus heridas la virgen Camila, Euríalo y Turno y Niso. Perseguirá a la loba
de ciudad en ciudad hasta que la haya arrojado en el infierno, de donde en otro
tiempo la hizo salir la envidia. Ahora, por tu bien, pienso Y veo claramente
que debes seguirme; yo seré tu guía, y te sacaré de aquí para llevarte a un
lugar eterno, donde oirás aullidos desesperados; verás los espíritus dolientes
de los antiguos condenados, que llaman a gritos a la segunda muerte; verás
también a los que están contentos entre las llamas, porque esperan, cuando
llegue la ocasión, tener un puesto entre los bienaventurados. Si quieres, en
seguida, subir hasta ellos, te acompañará en este viaje un alma más digna que
yo, te dejaré con ella cuando yo parta; pues el Emperador que reina en las
alturas no quiere que por mediación mía se entre en su ciudad, porque fui
rebelde a su ley. Él impera en todas partes y reina arriba; arriba está su
ciudad y su alto solio: ¡Oh! ¡Feliz el elegido para su reino!
Y
yo le contesté:
- Poeta, te requiero por ese Dios a quien no has conocido, que me hagas huir de
este mal y de otro peor; condúceme adonde has dicho, para que yo vea la puerta
de San Pedro y a los que, según dices, están tan desolados.
Entonces se puso en marcha, y yo seguí tras él.
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CANTO III
Por
mí se va a la ciudad del llanto; por mí se va al eterno dolor; por mí se va
hacia la raza condenada; la justicia animó a mi sublime arquitecto; me hizo la
divina potestad, la suprema sabiduría y el primer amor. Antes que yo no hubo
nada creado, a excepción de lo eterno, y yo duro eternamente. ¡Oh vosotros los
que entráis, abandonad toda esperanza!
Vi
escritas estas palabras con caracteres negros en el dintel de una puerta, por
lo cual exclamé:
-
Maestro, el sentido de estas palabras me causa pena.
Y
él, como hombre lleno de prudencia me contestó:
-
Conviene abandonar aquí todo temor; conviene que aquí termine toda cobardía.
Hemos llegado al lugar donde te he dicho que verías a la dolorida gente, que ha
perdido el bien de la inteligencia.
Y
después de haber puesto su mano en la mía con rostro alegre, que me reanimó, me
introdujo en medio de las cosas secretas. Allí, bajo un cielo sin estrellas,
resonaban suspiros, quejas y profundos gemidos, de suerte que al escucharlos
comencé a llorar. Diversas lenguas, horribles blasfemias, palabras de dolor,
acentos de ira, voces altas y roncas, acompañadas de palmadas, producían un
tumulto que va rodando siempre por aquel espacio eternamente oscuro, como la
arena impelida por un torbellino. Yo, que estaba horrorizado, dije:
-
Maestro, ¿qué es lo que oigo, y qué gente es ésa, que parece doblegada por el
dolor?
Me
respondió:
-
Esta miserable suerte está reservada a las tristes almas de aquellos que
vivieron sin merecer alabanzas ni vituperio; están confundidas entre el
perverso coro de los ángeles que no fueron rebeldes ni fieles a Dios, sino que
sólo vivieron para sí. El Cielo los lanzó de su seno por no ser menos hermoso,
pero el profundo Infierno no quiere recibirlos por la gloria que con ello
podrían reportar los demás culpables.
Y
yo repuse:
-
Maestro, ¿qué cruel dolor les hace lamentarse tanto?
A
lo que me contestó:
-
Te lo diré brevemente. Éstos no esperan morir; y su ceguedad es tanta, que se
muestran envidiosos de cualquier otra suerte. El mundo no conserva ningún
recuerdo suyo; la misericordia y la justicia los desdeñan: no hablemos más de
ellos, míralos y pasa adelante.
Y yo, fijándome más, vi una bandera que iba ondeando tan de prisa, que parecía
desdeñosa del menor reposo; tras ella venía tanta muchedumbre, que no hubiera
creído que la muerte destruyera tan gran número. Después de haber reconocido a
algunos, miré más fijamente, y vi la sombra de aquel que por cobardía hizo la
gran renuncia. Comprendí inmediatamente y adquirí la certeza de que aquella
turba era la de los ruines que se hicieron desagradables a los ojos de Dios y a
los de sus enemigos. Aquellos desgraciados, que no vivieron nunca, estaban
desnudos, y eran molestados sin tregua por las picaduras de las moscas y de las
avispas que allí había; las cuales hacían correr por su rostro la sangre, que
mezclada con sus lágrimas, era recogida a sus pies por asquerosos gusanos.
Habiendo
dirigido mis miradas a otra parte, vi nuevas almas a la orilla de un gran río,
por lo cual, dije:
-
Maestro, dígnate manifestarme quiénes son y por qué ley parecen ésos tan
prontos a atravesar el río, según puedo
ver a favor de esta débil claridad.
Y
él me respondió:
-
Te lo diré cuando pongamos nuestros pies sobre la triste orilla del Aqueronte.
Entonces,
avergonzado y con los ojos bajos, temiendo que le disgustasen mis preguntas, me
abstuve de hablar hasta que llegamos al río. En aquel momento vimos un anciano
cubierto de canas, que se dirigía hacia nosotros en una barquichuela, gritando:
-
¡Ay de vosotras, almas perversas! No esperéis ver nunca el Cielo. Vengo para
conduciros a la otra orilla, donde reinan eternas tinieblas, en medio del calor
y del frío. Y tú, alma viva, que estás aquí, aléjate de entre esas que están
muertas. Pero cuando vio que yo no me movía, dijo: Llegarás a la playa por otra
orilla, por otro puerto, mas no por aquí: para llevarte se necesita una barca
más ligera.
Y
mi guía le dijo:
-
Carón, no te irrites. Así se ha dispuesto allí donde se puede todo lo que se
quiere; y no preguntes más.
Entonces
se aquietaron las velludas mejillas del barquero de las lívidas lagunas, que
tenía círculos de llamas alrededor de sus ojos. Pero aquellas almas, que
estaban desnudas y fatigadas, no bien oyeron tan terribles palabras, cambiaron
de color, rechinando los dientes, blasfemando de Dios, de sus padres, de la
especie humana, del sitio y del día de su nacimiento, de la prole de su prole y
de su descendencia: después se retiraron todas juntas, llorando fuertemente,
hacia la orilla maldita en donde se espera a todo aquel que no teme a Dios. El
demonio Carón, con ojos de ascuas, haciendo una señal, las fue reuniendo, golpeando
con su remo a las que se rezagaban; y así como en otoño van cayendo las hojas
una tras otra, hasta que las ramas han devuelto a la tierra todos sus despojos,
del mismo modo los malvados hijos de Adán se lanzaban uno a uno desde la
orilla, a aquella señal, como pájaros que acuden al reclamo. De esta suerte se
fueron alejando por las negras ondas, pero antes de que hubieran saltado en la
orilla opuesta, se reunió otra nueva muchedumbre en la que aquéllas habían
dejado.
-
Hijo mío -me dijo el cortés Maestro-, los que mueren en la cólera de Dios
acuden aquí de todos los países, y se apresuran a atravesar el río, espoleados
de tal suerte por la justicia divina, que su temor se convierte en deseo. Por
aquí no pasa nunca un alma pura; por lo cual, si Carón se irrita contra ti, ya
conoces ahora el motivo de sus desdeñosas palabras.
Apenas hubo terminado, tembló tan fuertemente la sombría campiña, que el
recuerdo del espanto que sentí aún me inunda la frente de sudor. De aquella
tierra de lágrimas salió un viento que produjo rojizos relámpagos, haciéndome
perder el sentido y caer como un hombre sorprendido por el sueño.
